En la Feria del Libro de Madrid

Quién me iba a decir a mí, que llevo toda la vida yendo a la Feria del Libro de Madrid a la caza de las firmas de tantos escritores a quienes admiro, que un día me llegaría a mí la oportunidad de firmar.

Yo, que tantas veces he contado el viejo chiste de "el próximo sábado por la mañana estaré firmando ejemplares en la Feria del Libro de Madrid, desde las doce hasta que me pillen", voy a estar el viernes que viene firmando de verdad, sin tener que huir.

Cartel de la Feria del Libro de Madrid 2016

Me acaban de llamar de la Librería Naos de Madrid para invitarme, y me ha hecho muchísima ilusión, como comprenderéis.

Así que el viernes 3 de junio, desde las siete y media de la tarde (19:30 h) hasta las nueve de la noche (21:00 h) estaré en la caseta 120 firmando ejemplares de mi libro Necrotectónicas (muertes de arquitectos), de Ediciones Asimétricas.

Vista del magnífico ambiente de la Feria del Libro de Madrid

Sé que a un escritor desconocido no acude nadie, pero Naos es una de las librerías de arquitectura más importantes de España, y tiene un gran poder de convocatoria en el sector, y Ediciones Asimétricas es una editorial que gana prestigio cada día y a cuya "cuadra" cada vez estoy más contento de pertenecer. Espero que alguien, por la reputación de la librería y de la editorial más que por la mía, se atreva a comprar un ejemplar y a que se lo dedique.

Y a todos los que seguís este blog y estéis en Madrid, y no os venga mal acercaros por la feria, me gustaría muchísimo conoceros y dedicaros el libro.

Así que apuntad en vuestras agendas:

Viernes 3 de junio de 2016

De 19:30 a 21:00 h

Feria del Libro de Madrid

Caseta 120: Naos Libros

Pillar Necrotectónicas y que el tipo ese me lo firme

Mis dos centavos por el Quijote

Acaba de cumplirse el cuarto centenario de la muerte de Cervantes, y se me ocurre, como homenaje, glosar aquí unas palabras de Borges.

Todos los expertos dicen que el estilo retórico de Cervantes no es muy elevado. Es algo árido, comete algunos errores, se enreda al cerrar oraciones subordinadas... Lo normal.

Parece ser (yo a ese nivel no llego ni de lejos y no sabría juzgarlo) que Cervantes era algo tosco en su estilo.

De hecho, más de un inglés disfrutó tanto de la magnífica traducción del Quijote a su idioma que supuso que en el español original sería sublime y estudió nuestra lengua sólo para darse ese gustazo. Y se llevó una gran decepción al leer ese texto un tanto estropajoso.

Borges opina en esa misma línea: Cervantes no tiene un estilo demasiado fino. En su opinión, son mucho mejores, por ejemplo, Quevedo, Saavedra Fajardo o Lope de Vega, grandes estilistas y autores de prosas y versos perfectos.

Entrevista a Borges en el programa A fondo. 1976.

La brillante declaración que gloso está entre 18'34'' y 20'04''.

Dice Borges:

-Desde luego Quevedo hubiera podido corregir cualquier página de Cervantes. Don Diego Saavedra Fajardo también. Lope de Vega también. Pero no hubieran podido escribirla.

Pabellón de Barcelona: El no ya lo tienes

El otro día Jaume Prat, autor del blog Arquitectura entre otras soluciones, Rodrigo Almonacid, autor del blog de r-arquitectura y yo nos pusimos a charlar en Facebook sobre el mítico pabellón de Barcelona. No tengo ni que decir que me resulta siempre estimulante charlar con estos dos compañeros. Pero es que esta vez fuimos algo más lejos y nos emplazamos a escribir un artículo cada uno y publicarlos simultáneamente, cada uno en su blog. De manera que, para mi gozo y orgullo, el artículo que sigue está ligado o emparentado a los de Jaume (aquí) y Rodrigo (aquí).


Cuando Lola Flores actuó en el Madison Square Garden de Nueva York el crítico del New York Times escribió: “Lola Flores no sabe cantar, no sabe bailar, pero no se la pierdan”.

Pues algo así me pasa con el famoso, mítico, venerable pabellón de Alemania que diseñó Mies van der Rohe para la Exposición Universal de Barcelona de 1929, una de las piezas clave de la historia de la arquitectura moderna: “No es un pabellón, no es arquitectura, pero no se lo pierdan”.

Porque todo eso que no es, todas las cualidades que no tiene, todas esas negaciones son en definitiva argumentos para una afirmación ulterior.

No es un pabellón de una Exposición Universal porque no expone nada. Alemania montó en aquella Expo otro pabellón "convencional" para exponer cosas. Este era otra historia: un mero “sitio” (¿sitio?) para recibir al rey de España y para tenerlo allí un rato, incluso para que se sentara (de ahí la no menos famosísima silla Barcelona, concebida como un trono, uno de los tronos más irreverentes de la historia, en el que, por cierto, el rey no llegó a sentarse), sin el agobio de los cachivaches que se exponían en el pabellón-pabellón, en el pabellón de verdad.

Tampoco era “arquitectura” en el sentido de un recinto “cerrado”, acotado, con una función utilitaria clara. Era arquitectura en el sentido de espacio, de espacio configurado con elementos construidos. Eso sí. Pero el espacio resultante era abierto, inacotado, sutil, variable, dinámico. No era un espacio confinado. No era el interior de una caja, como solía ser lo normal. No era un espacio cartesiano (x, y, z). No; no era un “espacio”. No era “ese tipo de espacio”.

Los elementos constructivos eran la luz, el brillo, el reflejo y la transparencia.

La percepción de todo aquello era laberíntica y confusa, con recorridos laterales y soslayados.

El rey no debió de enterarse de nada. Acostumbrado a la arquitectura áulica, ese paseo que le dieron por esa construcción “inacabada” y “fría” debió de parecerle muy desagradable.

Su autor, ese “arquitecto” tan raro y tan frío, era un fervoroso lector de Oswald Spengler. Por aquella época tenía La decadencia de occidente subrayadísima y con muchas notas en los márgenes. Spengler tenía una visión muy pesimista del tiempo actual, en una cultura ya agotada, que había dejado de serlo hacía ya mucho tiempo para convertirse en civilización, y que había perdido ya la oportunidad de tener un gran arte que le diera voz. También decía Spengler que lo trágico es el tiempo, nunca el espacio.

Columnas romanas

Tengo dos noticias: una buena y una mala.

La buena es que me acaban de encargar una vivienda.

La mala es que, al intentar explicarme lo que quería, el cliente sólo tenía una idea clara: que en el acceso hubiera un porche con columnas romanas.

¡Columnas romanas!

Supongo que debe de ser angustioso pasar por el trago de hacerse una casa. Tienes un terreno y llamas a un arquitecto para que le dé forma a algo que te hace mucha ilusión, pero que no tienes la menor idea de cómo lo quieres.

Intentas evocar algo muy agradable, imaginar un sueño, la plenitud, la perfección. Idealizas tu futura vida en esa casa adorable y admirable. Entornas los ojos y te ves en ella, disfrutando. Intentas imaginarte leyendo, durmiendo, desayunando, jugando con tus hijos... Quieres que tu vida sea perfecta, intentas proyectarte a ti mismo y a tu familia como viviendo en un anuncio de cocacola o de lacaixa.

Quieres evocar imágenes, pero te son esquivas. Apenas vislumbras algún rasgo turbio, como velado por la niebla.

Eres incapaz de concretar tus anhelos, de darles forma, pero de ninguna manera quieres dejarlos en manos del arquitecto. No; él no puede soñar tus sueños. No puedes abandonarlos en sus sucias manos. No puedes consentir que te los pisotee.

Haces un esfuerzo definitivo. Entornas otra vez los ojos; los cierras. Quieres verte feliz, con tu familia feliz. Quieres sentirte optimista, alegre, sano. Quieres escuchar las risas de tus hijos.

Es todo muy inestable. Se desdibuja. Se disuelve.

Sólo persiste una imagen, una única imagen nítida: COLUMNAS ROMANAS.